antoniomanuel

Besoin d'aide
Marine
J'ai vu sur un site internet que vous aidiez les élèves de lycée pour leurs problèmes de rédaction en français, et justement j'aurais besoin d'aide.

Je travaille actuellement sur un sujet de dissertation, dans lequel, je dois commenter la citation suivante de Jean Cocteau
" La rôle de la poésie, est de dévoiler, de montrer nues, sous une lumière qui secoue la torpeur, les choses surprenantes qui nous environnent et que nos sens enregistraient machinalement.
Inutile de chercher au loin des objets et des sentiments bizarres pour surprendre le dormeur éveillé ( ... ) Il s'agit de lui montrer ce sur quoi son coeur, son oeil glissent chaque jour sous un angle et avec une vitesse tels qu'il lui parait le voir et s'en émouvoir pour la première fois"


Tout d'abord, j'ai déjà réfléchi à mon introduction et j'ai pensé parler rapidement de Baudelaire qui est considéré comme le premier poète de la modernité.

Pour mon plan, mon professeur, m'a mis sur la piste en écrivant, "vous commenterez le jugement de Cocteau sur la poésie en montrant comment la réalité moderne inspire le poète et comment il la transfigure".
Grâce à cela, j'ai pensé utiliser le plan analytique,
I. Comment la réalité inspire le poète ?
II. Comment il la transfigure ?
III. Commentaire personnel sur la poésie moderne.

Pourtant j'ai du mal à cerner totalement le sujet et je me demande ce qu'il est possible de mettre dans mes axes pour ne pas m'éloigner de la citation de Jean Cocteau et faire du hors sujet.

Si vous pouviez m'aider, je vous serais très reconnaissante.

Bonjour Marine,

Il me semble que tu te heurtes à un problème de méthodologie dans l’approche du sujet. Tu avoues avoir commencé par réfléchir à l’introduction alors qu’il est recommandé de rédiger l’introduction et la conclusion en dernier lieu.

La première étape du travail consiste à analyser le sujet dans la précision de sa formulation afin d’en mettre en évidence les mots clés.

Cocteau donne ici une définition de la poésie : on relève le mot « rôle » qui équivaut à fonction. Il précise quelle est, selon lui, la fonction de la poésie.

Pour lui elle réside dans un acte de « dévoilement : montrer nues ». 

Pour ce faire, un éclairage particulier est indispensable : « une lumière qui secoue la torpeur ».

Cocteau remet en question notre vision du monde qui est une forme de cécité : nous ne savons plus voir. Le rôle de la poésie est donc de  rendre visible le réel qui nous environne sans que nous lui accordions l’attention méritée.

La poésie aide à passer du « machinal » à la surprise du nouveau. Le poète est celui qui a pour mission de nous permettre de retrouver le regard innocent de notre enfance afin que la  réalité conserve son fascinant pouvoir d’enchantement.

La seconde partie de la citation de Cocteau insiste sur le fait qu’il n’y a pas à proprement parler de sujet qui soit plus poétique qu’un autre. « Au loin » évoque à la fois une poésie friande d’exotisme (éloignement géographique d’îles tropicales) ou encore amatrice de dépaysement temporel (redécouverte de l’antiquité, du Moyen-Âge).

Il s’agit avant tout de surprendre, de renouveler la vision que nous pouvons avoir de la réalité. Non d’intercaler entre cette réalité de notre quotidien et nous l’écran d’un monde autre, mais de faire en sorte que la spécificité du réel dans la splendeur de sa nouveauté nous saute aux yeux. Et c’est en cela que réside la fonction de la poésie : arracher le dormeur qui passe devant la beauté du monde sans la voir à sa somnolence et lui restituer sa clairvoyance afin qu’il soit lui aussi témoin de la magie blottie au cœur de la réalité.

La poésie a recours pour effectuer cette transformation du comportement du « dormeur éveillé » à des outils qui lui sont propres et appartiennent à l’art d’utiliser la langue de façon à créer une parole entièrement originale et inédite. Elle va opérer un changement de point de vue (changement de l’angle de vue), c'est-à-dire donner à voir le monde depuis la sensibilité du poète qui n’est pas celle du commun des mortels et dans le flux du mouvement d’une vitalité, celle du monde moderne en pleine mutation, telle que ce dernier va devenir visible et capable d’ « émouvoir » le passant qui est ici, en l’occurrence, le lecteur du poème de Cocteau. Se rappeler qu « émouvoir » étymologiquement signifie « être mis en mouvement », bouleverser par une réalité qui modifie celui que l’on est.

« Pour la première fois » évoque l’idée d’une naissance à la poéticité du monde : le poète en tant que créateur invente un rapport au monde qu’il offre au lecteur comme un viatique destiné à lui ouvrir les portes de l’inconnu qui réside en chacun de nous.

Je te conseille de réfléchir aux citations suivantes afin d’illustrer et d’argumenter ta démonstration :

«  La poésie n’est pas dans les choses, autrement tout le monde l’y découvrirait aisément, (…) Il n’existe pas non plus, par conséquent, de choses ni de mots plus poétiques les uns que les autres, mais toutes choses peuvent devenir à l’aide des mots poésie, quand le poète parvient à mettre son empreinte dessus. » Pierre Reverdy, « Circonstances de la poésie », 1946.

« Le poète est celui qui inspire bien plus que celui qui est inspiré. Les poèmes ont toujours de grandes marges blanches, de grandes marges de silence où la mémoire ardente se consume pour recréer un délire sans passé. Leur principale qualité est non pas, je le répète, d’invoquer, mais d’inspirer. » Paul Eluard, L’Evidence poétique, 1937.

« Qu’est-ce qu’un poète, si ce n’est un traducteur, un déchiffreur ? » Baudelaire, « Sur V. Hugo ».

« La poésie ne peut pas, sous peine de mort ou de défaillance s’assimiler à la science ou à la morale ; elle n’a pas la vérité pour objet, elle n’a qu’elle-même…C’est à la fois par la poésie et à travers la poésie, par et à travers la musique, que l’âme entrevoit les splendeurs situées derrière le tombeau. » Baudelaire, « Notes nouvelles sur Poë ».

« Tout porte à croire qu’il existe un certain point de l’esprit d’où la vie et la mort, le réel et l’imaginaire, le passé et le futur, le communicable et l’incommunicable, le haut et le bas cessent d’être perçus contradictoirement. Or, c’est en vain qu’on chercherait à l’activité surréaliste un autre mobile que l’espoir de détermination de ce point. » André Breton, Second Manifeste du surréalisme (1929).

Voilà Marine l’aide provisoire que je peux t’apporter.

En ce qui concerne ton plan, je t’invite à le revoir car je ne pense pas que tu aies suffisamment de matière pour soutenir la troisième partie. D’ailleurs, les consignes du sujet ne t’invitent pas à discuter le point de vue de Cocteau sur la poésie mais bien plutôt à l’expliciter, le développer, l’illustrer, éventuellement à le nuancer.

Pour ce qui est de la première partie, je comprends mal l’emploi du mot  «  Comment ». La question devrait porter sur le poète non sur la réalité car l’importance est dans le regard du poète qui transfigure le monde non dans la chose regardée.

Souviens-toi que pour Cocteau la poésie est un moyen de percevoir le merveilleux dans le quotidien car les mots ont le pouvoir magique de métamorphoser le monde.

Je reste à ta disposition pour d’autres questions éventuelles ou encore pour une lecture corrigée de ta dissertation rédigée.

Antonio MANUEL.

Souvent, je jalousais la mort de ceux qui n’étaient plus. Ils existaient en paix. La mort c’était leur vie. Je les enviais doucement, j’enviais leur plénitude. J’avalais un à un des comprimés secrets. Ils étaient mon seul lien possible avec la mort. Ils avaient le pouvoir d’y conduire sans effort. Je n’en prenais pas trop, juste de quoi dormir. Ils parlaient au sommeil avec délicatesse. Ils l’appelaient sans doute à l’aide de mots très doux car il venait très vite anesthésier mon corps et violer mon cerveau. Il m’imposait des terres et des hommes inconnus. Parfois certains visages affectaient ma mémoire mais les noms différaient. Aussi, je composais avec l’invraisemblance.

Jamais je n’eus cette force que confère le complet désespoir qui fait de soi le scénariste de sa propre mort. Je jouais le funambule sur une corde tendue entre vie et néant. La vie m’attirait comme un vide à peupler de désirs. La mort restant occulte, je vacillais dans l’existence.

David me surprit une fois quelques comprimés dans le creux de la main, prêt à sombrer dans l’inconscience. La violence de sa réaction m’étonna. M’ayant empêché de les prendre, il s’empara du tube oublié sur la tablette du lavabo qu’il dissimula je ne sus où, puis s’abandonna à une fureur inattendue. Après quoi, il se mit à pleurer, m’expliquant entre deux sanglots qu’il ne comprenait pas, que certainement je ne devais pas l’aimer pour avoir voulu faire cela et d’autres choses que ses pleurs rendirent inaudibles.

David m’aimait. S’il m’en fallait des preuves, son comportement à mon égard m’en fournissait. De même ses oppositions systématiques à mes envies de cocktails. Il se préoccupait de ma santé comme seules ma mère te ma sœur l’avaient fait jusqu’alors et détestait me voir boire.

Si auparavant, j’avais eu à regretter le rôle tutélaire que m’attribuaient les autres garçons, la façon qu’avait David de s’investir progressivement de la fonction maternelle n’était pas sans satisfaire cette partie de moi-même qui déplorait la perte du vert paradis enfantin. 

Un soir que David était passé me prendre chez mes parents, il se montra très déprimé. Durant tout le trajet jusqu’au studio, je ne parvins pas à le dérider ni même à lui arracher un semblant d’explication. Le reste de la soirée se déroula dans un silence uniquement interrompu par mes supplications. Je voulais connaître la cause de ce mutisme, de ce visage renfrogné. Je voulais qu’il me disculpât à mes propres yeux. Comment ne pas se sentir incriminé quand quelqu’un vous oppose tous les signes extérieurs du mécontentement ? A force d’adjurations et de mouvements d’humeur alternés, je finis par lui extorquer l’assurance de mon innocence. Alors il éclata en sanglots, masquant de ses mains la faiblesse, la peur, la détresse qui ravageaient ses traits. Recroquevillé sur sa chaise, les genoux au menton, la tête dans les mains, il convoquait l’amour qui, de toutes les fibres de mon corps, affluait vers lui. En proie à un sentiment aussi proche de l’omnipotence que de l’impuissance, je le serrai fort contre moi et lui murmurai les mots les plus tendres de mon vocabulaire, ces mots réservés qui explicitent la protection amoureuse.

Etais-je un homme ? Jamais je ne m’étais posé la question. Ma mère fut l’instigatrice de cette interrogation. Ma mère, ma terre originelle, la grotte tapissée de mousse où j’aimerais ma tapir encore, la force de mon enfance, le seul point immobile de mon existence. « Eux, au moins, sont des hommes ! » me lança-t-elle, désignant par le pronom personnel les quatre heureux pères de famille que sont mes frères. Ma mère m’insultait pour la première fois de sa vie. Pour la première fois de ma vie, elle égratignait mon image. C’était comme si elle annulait tout mon passé, comme si elle reniait les « je t’aime », « mon chéri », « mon bébé » dont elle m’avait gratifié. Elle refusait ma mise au monde : je n’étais pas un homme. Non, elle ne posait pas l’enfant sur son ventre. Non, elle ne le prenait pas dans ses bras. J’étais asexué.

Je n’adressais plus désormais la parole à ma mère. Et d’ailleurs qu’aurais-je bien pu lui dire ? J’avais tué toute sa fierté, avorté ses espoirs. Je n’étais plus le petit dernier que l’on cajole, celui que l’on souhaite garder à la maison le plus longtemps possible, l’ultime création de la vie et pour cela la plus belle œuvre. J’étais celui qui tourne mal : l’opprobre, le débauché.

Ô David, les mots qui sauvent, dis-les moi encore ! Les mots qui aiment David, dis-les moi fort !

David, c’était l’acuité de l’absence. Elle entravait mon corps. Elle était dense. Elle était lente et pourtant prompte à m’envahir. Elle surgissait derrière sa voix, sitôt éteinte au bout du fil. Elle précédait même son départ. Elle était là, partout, toujours, aux frontières même de la séparation. Elle gagnait mon cœur en rampant et l’étreignait dans ses arceaux. Seule sa présence pouvait l’atteindre et la faire cesser d’exister. Mais il fallait bien qu’il me quitte et je vivais dans l’affolement, la dispersion de son absence, tâchant de m’occuper sans trêve ou livrant mon corps au soleil pour me dispenser de penser.

Nous partagions la même angoisse, celle de devoir nous séparer. J’aimais son rire, j’aimais sa voix. Il était l’énigme de l’Autre qu’on désespère de vaincre un jour. Ce mystère là qui nous intrigue et nous obsède jusqu’à l’amour. J’avais confiance en mon désir pour parvenir à le cerner. Quand des baisers il se levait, quand je le sentais sourdre en moi, j’avais à chaque fois l’impression que j’allais enfin l’élucider. Je me réveillais égaré mais plus amoureux que jamais. Il me hantait, j’étais capable, capable pour lui de m’immoler.

Autour de David s’éparpillaient quelques figures. Il y avait Cathy tout d’abord. Cathy qui voulait tout comprendre et s’enlisait parfois. A trois, nous formions un triangle. Elle était seule et malheureuse et m’expliquait sa solitude. Elle m’écoutait aussi, souvent, lui parler de tous mes amants. Elle aimait les détails futiles, ceux qui révèlent un caractère. D’une phrase, elle anéantissait l’un des garçons que j’avais fréquentés, d’une autre, elle encensait untel dont certains traits l’avaient touchée. David devint son préféré après avoir été condamné. Elle affectionnait sa douceur. Avec lui, elle se sentait mère, mère de deux enfants avec moi. Elle nous appelait ses deux hommes et pleurait quand nous n’étions pas là.

Ensuite, il y avait Marie-Pierre. Trente-cinq ans, un mari, un amant. Elle m’assurait ne pas saisir l’amour que m’inspiraient les hommes. Elle se montrait irréductible en déclarant sans sourciller que seule une femme peut aider l’homme à découvrir sa vérité. Cartésienne et athée dans ses paroles et dans ses gestes, sur l’amour elle tenait un discours qui aurait charmé le clergé.

Isabelle, quant à elle, jouait les grands soleils aux éclipses fréquentes. De ses yeux, de ses mots, elle m’inondait soudain d’une lumière étrange. Son esprit se refusait à prendre les chemins tout tracés par morales et convenances et m’emportait bien vite au-delà des ornières. Elle posait un regard différent sur le monde. Si je n’en étais surpris, j’en étais exalté.

Et puis il y avait David. David aux yeux couleur de ciel. David aux gestes fous. David aux sourires pleins d’oubli. David et ses bouderies éclairs. Il y avait David et l’amour et sa trame. J’aimerais en parler avec cette démarche particulière aux félins. Sans m’attarder ou alors sans peser. La voix souple, sans rien déplacer, à pas feutrés. Je voudrais vous laisser voir…  

Ce qui m’émeut par-dessus tout c’est le visage du désir. Le visage qu’il adopte lorsqu’il se substitue aux traits de David. Il bouleverse surtout ses yeux, ses yeux et sa bouche. Je le revois distinctement les yeux mi-clos et la bouche entrouverte. Je le revois et songe au Sommeil d’Endymion dont la beauté n’est rien comparée à la tienne, David, que le désir assaille.

Dans ce club privé confiné aux frontières de la ville, une nuit, tu avais reconnu un garçon de ton village. Un couple l’accompagnait. Un homme et une femme d’une trentaine d’années. Dès que je t’avais fait part de la curiosité déployée à notre égard par cette femme, de l’intérêt qu’elle avait un instant semblé nous porter, attirant l’attention du garçon de ton village sur nous, tu t’abîmas dans une sombre réflexion de laquelle tu sortis triste et découragé. Certes, je pouvais comprendre les motifs de ce brusque changement d’humeur mais tu te bornas à le justifier par des vertiges et des maux de tête probablement dus aux Pall Mall dont tu n’avais pas usé avec modération. Je te proposai de sortir, de marcher un peu. Tu acquiesças. Qu’avais-je à t’offrir comme remède ? Face au désarroi dont tu faisais preuve, je tentai de réduire la distance entre ton corps et le mien et te serrai fébrilement contre moi. J’avais l’impression d’étreindre un enfant, un enfant dont les vingt ans d’existence n’avaient pas réussi à altérer la fragilité. Je te sentais démuni et m’efforçais de t’apparaître fort.

C’était la première fois qu’il m’était donné d’exprimer mes sentiments librement envers un garçon avec qui j’entretenais une relation amoureuse.

David, c’était, et c’est encore aujourd’hui, la pureté même. Tes yeux David…L’indigence de mes mots ne me permet pas d’en dire la clarté, ne me permet pas d’en révéler l’azur, ni la douceur, ni la candeur.

David, c’était le soir que je le rencontrais le plus fréquemment, bien après le crépuscule. C’était l’été. Les terrasses des bars charriaient leur lot annuel de touristes qui rendaient les habitués plus diserts et distrayaient les familles à la veille de leur départ en vacances. Il était très ponctuel et moi toujours en avance. Il arrivait la mine préoccupée et ne se détendait qu’une fois installé à la table où je l’attendais depuis quelques minutes. Attente suffisamment longue pour m’autoriser les élucubrations les plus insensées. L’échange de paroles rituelles terminé, je l’observais à la dérobée tentant de découvrir dans sa physionomie le signe imperceptible par lequel me serait dévoilé le début des hostilités qui précèdent la rupture. Mon investigation généralement infructueuse, l’inquiétude me tenait en état d’alerte jusqu’à ce qu’une phrase quelconque trahissant l’affection qu’il me portait fût venue la dissiper. Alors, je commençais à respirer et m’abandonnais progressivement au plaisir d’être ensemble. J’aurais aimé lui prendre la main, déposer un baiser furtif sur ses lèvres, lui caresser la joue. La crainte des réactions de nos voisins qui ne manqueraient sans doute pas de se montrer offusqués par des manifestations d’une telle indécence avortait tout geste tendre. Parfois, lorsque nous n’allions pas en boîte, nous passions la soirée dans un pub que nous savions être fréquenté presqu’exclusivement par des homosexuels. Là au moins nous jouissions d’une plus grande liberté. Seulement, l’accroissement du sentiment de ségrégation que nous éprouvions alors altérait la sensation de liberté que nous étions venus y glaner.